Subia as escadas de caracol
olhando para baixo.
Nua,
enrolada num lençol
de algodão de fio egípcio.
Olhou para mim entrando pela a porta.
Penso frequentemente nisso.
Se eu não fosse um "escritor de qualidade"
como chamam-me as potestades.....
Ah! De que importa!
Na verdade, essa história morta
esse baixo-astral
no baixo-ventre
foi aquele mingau
com conhaque, um pouco
entorpecente.
A verdade é que me sinto
um pouco cabisbaixo
Falo de forma silenciosa,
mas não minto
sou um tipo de canastra
Mas não sou canastrão.
Não te ensinei
a tocar teu violão
mas fui eu quem te dei
seu primeiro diapasão.
Te dei esse instrumento que você
toca todo errado também.
Não pedi nada em troca,
meu bem.
Mas você ganhou a aposta:
encosta
sua mão nas minhas costas
again.
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